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Le vent chaud soufflait lentement sur l'île de Marie-Galante, éternisant danser les larges feuilles des cocotiers par-dessous un ciel azur. Là, au début d'une marge bordée de sable allégé, une femme vêvait d'une robe fluide émotion d'ocre observait l'avenir. Son pseudonyme était Maïa, et dans ces terres bercées par l'océan, on murmurai